Estendal

Manhã gloriosa de Domingo de Outono. O sol entra sem vergonhas pelas amplas montras da pastelaria do bairro, projectando nas mesas os padrões geométricos filtrados pelas persianas de tecido translucido. Na mesa do costume, repetimos as rotinas domingueiras: um café a escaldar, às vezes dois, uma leitura descuidada do jornal, invariavelmente abalroada pela riqueza de cheiros e vozes que nos rodeiam.

Um vulto passa com leveza e graciosidade pela nossa mesa, tão perto que roça por instantes o casaco que repousa nas costas da cadeira. É uma miúda alta e esguia, de olhar luminoso, os cabelos dourados enredados num imenso cachecol laranja, os jeans puídos e esburacados, de um azul quase branco. É toda ela um fenómeno vaporoso, aéreo, como uma andorinha a cheirar a jasmim.

Senta-se e coloca sobre a mesa o prato que trazia na mão, onde transborda escandalosamente uma gigantesca rabanada. Mula. Mula é a primeira palavra que me vem à cabeça, assim que os meus olhos mergulham naquele demoníaco objecto de gula, os cantos do pão, pesados de canela e açúcar, a pender macios para fora do prato, a calda a alastrar douradinha pelo guardanapo. Mula. Como se atreve a etérea criatura a alambazar, assim, leviana e impunemente, a dose trianual de açúcares a chafurdar em lípidos que a pessoa comum (vulgo eu) se permite, não sem uma subsequente e impiedosa autoflagelação?    

Logo me arrependo da ruindade. Coitadinha, que direito tenho de toldar com amargura invejosa os seus verdes anos de todas as impunidades? Afogo, em remorso e café bem quente, os pensamentos maldosos. A inveja, assim de braço dado com a gula, ainda por cima a um Domingo, deve contar a dobrar na contabilidade divina.